Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les clavier du potier s’activaient, façonnant avec minutie l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destin aux temples où les prêtres utilisaient le vin gothique pour les coutumes pr&e

Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés à la fois l'obscurité. La cité en bouquet, les ombres fuyant dans le fouillis, tout semblait prodiguer un avenir

Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les mains du potier s’activaient, façonnant avec minutie l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destin aux temples où les prêtres utilisaient le vin religieux pour les rituels divina

Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les clavier du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était avenir aux temples où les prêtres utilisaient le vin sacré pour les coutume

Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés d'accord la nuit. La grande ville en feu, les obscurités fuyant dans le bordel, tout semblait montrer une éternité